Pepe

Pepe se cansó 

y sus pensamientos yacieron 

y golpearon duro la arcilla. 

Una boca abierta pero muda. 

Sus manos labran. 

Las hojas cambian su humor 

cuando son arrancadas

 y gritan gritos 

de dolor y protesta sin eco. 

Sus dedos surcan el manto, 

y se parecen entre sí. 

Se mueven distinto pero se parecen. 

La tierra se vuelve mugre sobre sus uñas. 

Suelo de nube

Alpargata y ripio 

Mañana se mojarán con la lluvia.

Pepe mira al cielo pero ya no ve,

 y aterrizan con fuerza gotas negras. 

No hay oídos que sientan 

el deseo ambiguo

entre ser agua y piel. 

Las gotas vienen de lejos, como Pepe, 

que arrastra sus pies sobre el ripio

 y le canta al camino. 

Le canta de a ratos,

entre dos pensamientos,

grita y se ríe. 

Le canta al diablo,

desfiando un cerro.

El sol nubla su mirada y la distancia se hace eterna. 

Sus palmas secas aplauden

 a los girasoles que apenas danzan

 porque lo odian.

Odian sus manos. 

Por Ignacio Champane